LA PLUS BELLE EN SON JARDIN

Être ès vent, bras
Tâtant: « N'est-ce heure à  chants d’oiseaux ? »
Dos de moîte moineau,
Brassée de lilas,

D'abord marmot par mon deuil nourri,
Dans les épines à cause de TOI,
Cette nuit ce jardin commença sa vie,
Son odorance et sa voix.

Toute la nuit sur la vitre il mit
Son tapage et tout volet vibra d'émoi;
Brusque, l'odeur d'un moite moisi
Par tout habit fut un vif pas.

Réveillé par la lection
Rare de ces noms: « printemps, automnes »,
Ce jardin ceint ce jour de son
Obsession d'yeux d'anémones.

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